Uno empieza a tararear, empieza a desalinear, esta pensando parado , sentado en el bondi, sentado en el tren, en el camino, en el baño, la casa ,el rincón la lluvia, pero está y esta pensando. Y mil voces mil ecos atacan, dicen mil imágenes, patinan en la retina oculta cuando lo que podía verse era nada.
Yo creo que las plantas bajo la lluvia son como vírgenes desnudas.
Y me voy al mar.
La playa en el verano tiene el churro de invierno. El choclo hervido y la peatonal. El viento, arena, más viento y medusas, agua fría. De todas las cosas solo una; LA postal.
Porque el mar en verano es ir a empanarse con la arena y el protector solar y sumado al sol quedas tal cual una milanesa.
Porque antaño solía participar del clásico ritual del amor de verano. Hoy creo k seré un bicho canasto.
Aaaahhhhh……….qué será del mar sin una mirada celeste. A solas con el viento no podré deslizarme en los sucuchos nocturnos ni en el elixir vacacional. Será peor. Me deslizare en mi calma marítima. Y no voy a hacer amigos de verano. Eso es para la juventud. En mi precoz vejez se piensa en el suicidio, no en las gaviotas.
Aunque yo sea una gaviota.
Mi reniego matinal ,mi rutina diaria. Ellas envejecen al compás de mi canción.. Mi virgen sueño murió.
Los sueños mueren en un viaje profundo.
Cada cosa recrea la muerte de mis sueños, cada objeto, cada deseo.
Pero aparece y ahí..París.
París me esperará para mi muerte eterna y hoy soñare tranquila esas cosas posibles.